Qwerty

Un despertar en letras, un horizonte de espacios, un mar de sintaxis translúcido, la construcción verbal un sendero por donde escurrirse hacia otros mundos posibles. Desde esta realidad dando el salto a la hoja.

Territorio desconocido. Y un disparo al mediodía, un quiebre fugaz, un instante fuera del tiempo, contemplando ayer jamás vivido, esa añoranza la mas angustiante de todas, por estar raída en un telón sangrante, espiando la función imposible, donde cada artista encaja en su papel perfectamente sin sobreactuar, como si cada papel le hubiera estado esperando por siempre y fuera ese y solo ese su sitio. Me descubro hirviente desde las tripas, intentando corporizar éter, traerlo desde allí dónde todo es posibilidad, dónde los juguetes existen aún intactos y brillantes. Sin embargo, a la vuelta de todas lasa cosas percibo que todos esos objetos y sensaciones existen y son en si mismas. Pero sin mi.

La soledad, el sufrimiento, la nos

talgia y otras sentimentalidades al uso derivan del propio plan existencial que nos proponemos. Preparamos el lienzo, el pincel, los colores y dibujamos la imagen que nos imaginamos. Al terminarla la señalamos, -¿ves? Ésto es el mundo y nada mas que esto- y aunque el individuo posea mucha habilidad esa imagen es solo una imagen, una visión individual, ajena de otros mundos posibles, siendo solo la manifestación pretendida para responder a la demanda interior. "En este mundo quiero vivir" (soñador), "Éste es el mundo en el que vivo" (pragmático), "Este mundo es una mierda" (autoflagelante) Vivir y como vivir, es solo cuestión de decisión, es tener la suficiente fortaleza para enfrentar el pasado y superar los fracasos y los abusos, hasta desidentificarnos con ser "víctimas". Cuando uno se acomoda,( y no hablo de amoldarse ni mucho menos sinó de caber en el propio cuerpo) parecería que todos a nuestro alrededor entran también en su sitio. Lo dijo muy fácil una amiga, "Me tomo un Rivotril y de pronto se calman todos"